Cette petite fille qui pleurait, elle l’a regardée droit dans les mots.
Ses maux l’ont saisie, comme s’ils étaient à elle.
Elle a pleuré.
À cette petite fille qui pleurait, elle a tendu la main.
Elle lui a promis qu’elle porterait sa voix, qu’elle dirait ses douleurs, elle lui dirait tout, tout ce qu’elle a gardé en elle. Elle lui a promis que ses peurs s’apaiseraient comme l’eau adoucit les traits dans les reflets.
Elle lui a promis que tout ce qui saigne, resterait écrit, sublimé sur son cœur, et qu’il deviendrait aussi beau que la Lune avec ses cicatrices.
Elle lui a promis qu’elle lui laisserait enfin la place d’exister, et d’y rester, pour toujours, la petite fille qu’elle n’avait pas été. Elle s’émerveillerait toujours d’un vol d’oiseaux dans le ciel comme si c’était la première fois.
À cette petite fille qui pleurait, elle a tendu la main. Elle a ouvert les yeux, ses mains entrelacées.